Salaha, des ténèbres à la lumière

Les bélares...
Étranges loups sortis des abysses...
Créatures insatiables...

Des âmes...
Ils voulaient des âmes...
La damnée leur en donnerait...

Sa carcasse appartenait à leur créatrice maintenant.
Elle pouvait aisément lui pousser la main.
S'ils le souhaitaient, ils ordonnaient... elle obéissait.

La drow s'avança jusqu'au cimetière. Pantin de nuit, elle laissa sa monture et d'un pas lent commença.

La danse morbide devenue coutume, la traque infernale si banale aux yeux de celle qui malgré elle l'exécutait.

Celle quelle voyait à travers ses yeux brumeux, était-ce elle ? Ces mains qui dansaient vaguement devant elle... étaient-ce les siennes ?

Elle ne savait plus...
Par instant elle se sentait possédée, par moment elle se croyait folle.
Entre la démence et la démone son esprit hésitait...

Que suis-je devenue ?

Elle soupira s'asseyant sur une pierre. Le sang de sa proie encore à ses pieds et les ombres blanches qui au loin s'éloignaient.

Elle se releva. Le soleil se levait sur l'horizon. Elle devait rendre visite à ceux qui jadis avaient été amis... frères d'armes...

Remonter le temps...
Fouiller le passé...
Trouver...
Se retrouver...

Elle chevaucha longtemps et sur le pas de leur demeure s'arrêta... le temps d'une discussion... troublante réflexion... visite d'une ange noire à ceux qui...

Le trouble gagna son esprit. L'ombre guettait toujours... l'ombre voilà ce qu'elle était... l'ombre d'une ombre... l'ombre de cette carcasse qu'elle ne maîtrisait plus... de ce corps qui déjà appartenait à une autre.

Le Sanctuaire...
Dans le Sanctuaire, les ténèbres ne peuvent pénétrer.

La pensée résonnait en son esprit déchiré alors qu'elle chevauchait au grand galop vers cet asile... cet espoir...

La route était longue... trop longue... la monture ne tiendrait point l'allure... une autre halte fut bienvenue...

Nouveau lieu... nouveaux visages... et après ?

La porte s'ouvrit sur personne connue, peut-être de nouveaux alliés ? Les Sanctuari n'en manquait point. Les pactes se signaient, la paix prospérait. En son corps pourtant deux êtres lutaient.

Ceux qui se disaient amis l'étaient-ils vraiment ? Le pouvaient-ils simplement ?

La solitude...
Seul cadeau offert aux damnés...

Note de l'auteur : les personnages secondaires


Zippo

Jadis elfe des forêts joyeux, il fut réduit en esclavage par un maître tyrannique. Il fut ainsi gardé captif et subit mille tortures durant de longs siècles de soumission. Le tyran, magicien des temps anciens, finit par mourir de sa lassante cruauté. Ses serfs retrouvèrent alors leur liberté. Toutefois de trop longues souffrances avaient réduit le pauvre elfe à un état de décrépitude, tant physique que mentale, tel qu’il ne sut où aller et finit par tourner en rond aux portes du château hanté.
Un soir d’hiver, Salaha le découvrit ainsi, blotti au creux d’un rocher. N’ayant nul but, il jura immédiatement fidélité à la nouvelle propriétaire des lieux. Quoique sa cruauté ne fut plus à démontrer, elle ne leva jamais la main sur son intendant, tel fut le titre offert au frêle Zippo. Il lui en fut éternellement reconnaissant et lui voua pour cela un amour caché.
La démence habite aujourd’hui l’esprit de ce petit être, pourtant ses quelques interventions sont toujours de bon conseil. La sagesse se serait-elle logée en un coin de son subconscient ?
Fidèle serviteur de Sa Froideur, il pourrait être considéré comme un ami dissimulé. Une chose reste certaine : il ne la trahira jamais.




Kατάσκοπας

Peu d’information nous parvinrent sur l’identité de cette créature.
Du sang d’elfe coule surement dans les veines de la fille du feu comme elle fut nommée. Elle apparait bien souvent comme une ombre de passage, discrète et mystérieuse.
Appartenant au passé lointain de Salaha, elle fit irruption dans son présent pour y remettre de l’ordre…
Nul ne peut dire la teneur de ses intentions. Son appartenance au Bien ou au Mal ne fut jamais démontrée.

Kατάσκοπας avançait dans la sombre forêt. Emmitouflée dans une étoffe rouge sombre qui couvrait l’ensemble de son corps, seul son visage demeurait visible au regard curieux. Qui pour la voir en ces lieux ?

Le regard de braise, tel le vent, la forme diffuse se faufilait entre les arbres. Tantôt calme et lente telle la lave d’un volcan, tantôt vive comme les flammes dans les fourrés, elle avançait entre les géants.

L’escalier se profilait enfin. Elle ignorait tout de ce lieu… s’en moquait bien d’ailleurs. Ce n’est point le Sanctuaire qu’elle venait visiter, mais une âme perdue. Egarée loin de son œil protecteur, sa vieille amie avait bien changé…

Elle se souvenait encore de la jeune elfe qu’elle avait connu jadis… une bien lointaine époque…

Κατάσκοπας appartenait à cet âge depuis longtemps oublié. Maîtresse du feu, elle avait connu le temps des héros. Elle avait parcouru bien des royaumes en ces terres, avait vu tant de chose. Elle s’était reculée loin de tout. Ce monde n’était plus le sien, sa place était ailleurs… et pourtant.

Le murmure du vent la rappela ici bas. Elle qui des peuples s’était cachée, voilà qu’elle refaisait surface. Elle n’aima guère ce qu’Eole lui souffla cette nuit là. Un nuage noir ternissait l’existence d’une âme qu’elle avait jadis protégée. Bien des crimes souillaient l’être qu’elle avait recueillie.

L’enfant était devenue elfe… l’elfe était devenue drow… A cette écoute son corps tressaillit. Assise sous un peuplier, la fille du feu se releva, perplexe, décidée toutefois.

Là commença son voyage… il touchait à sa fin maintenant.

Elle s’avança, sortant de l’ombre.

Des minotaures…
Bien piètres gardiens que voilà.

Son regard se posa sur le drow.

Sombre créature, le vent jamais ne trompe…

L’impétueux s’avança, la toisa et la somma de s’identifier. Elle hésita. Devait-elle se plier aux exigences de cet enfant trop fier ? Une idée lui vint et un sourire se dissimula au coin de ses lèvres.

Kαλημέρα
Με λένε Kατάσκοπας.
Μπορώ να μπω;

Les yeux écarquillés, le gardien resta sans voix. Le temps ne lui fut d’ailleurs point laissé de protester. Devant l’effet souhaité, la mage poursuivit.

Θα ήθελα να δω το Salaha.

Au son du dernier mot, il s’écarta, ne comprenant rien de ce qui se passait juste sous ses yeux. Il fixa la créature qui disparut dans les méandres du Sanctuaire.

Le Sanctuaire… place sereine où la noirceur ne saurait pénétrer… havre de paix où le divin ne pourrait s'immiscer…

La drow goûtait à un repos mérité après les bouleversements de ce dernier mois. Loin de la politique, oubliant les joutes militaires, elle ne se souciaient même plus de ses propres démons. Dans la nuit sombre pourtant, derrière les solides remparts, le hurlement incessant aurait du la ramener à plus sombre tâche. Les bélares appelaient, la main vengeresse ne répondait plus. En un sommeil paisible, elle s'apprêtait à sombrer sous la douce lueur de la lune que les vitraux laissaient entrer.

En un lit confortable, bien que glacial, elle aspirait à joindre cet univers qui des rêves est le berceau. La solitude se fait parfois pesante en ces heures calmes. Le temps efface les plaies, il n'apporte réconfort pour autant.

En ses draps vides, elle se retournait à n'en plus finir. Morphée lui fermait sa porte. Pour apaiser son cœur tourmenté, elle en vint à recompter ses archers…

La nuit se poursuivait, les yeux demeuraient ouverts. Sur le plafond, les ombres se dessinaient, dansantes au grès du vent. Elle se prit à leur donner forme…

Un champ de blé…
Un fraisier…
Des poivrons…

Un soupir… même en sa chambrée, l'agriculture poursuivait de la hanter. Elle se tourna une fois de plus.

La clepsydre s'écoulait… la nuit se faisait fuyante… point de fin à l'insomnie pour autant.

Une autre pensée vint guetter la damnée. Un visage lui apparut en un mirage. Son esprit s'évada plus loin encore. Une question la taraudait… point de réponse à l'horizon pourtant.

Elle se redressa. Lentement vers le miroir se traina.

Où peux-tu bien être, toi qui de l'ombre me guette ?
Poursuivie par celle dont tu tentes de me délivrer…
Bataille futile vaut-elle peine d'être livrée ?
Mon berceau, ma guide… serait-ce te trahir que de baisser les bras ?
Serait-ce te servir que de lutter pour moi ?
La liberté a un goût amère parfois…
Les chaines sont brulantes souvent…

Un autre soupir…

L'eau claire coulant sur le pale visage et en son froid duvet s'en retourna la tourmentée.

Un corps vide allongé… serait-ce cadavre ?
Le regard dans le vide, les yeux vers un plafond humide…

Douce pluie d'automne…
Si seulement tu pouvais de ton eau laver le sang qui a tant couler…
Si d'un souffle le vent savait emporter au loin les soucis…

Essuyant d'un revers de main la goute ruisselante sur la joue glaciale.

Il faudra penser à faire réparer cette fuite un jour.

Tout vient à point à qui sait attendre dit-on par chez nous. L'aube vint, Morphée fut sa compagne. Le sommeil, la sombre dame trouva enfin… pour un court instant du moins.

Avec l'aurore, un messager s'en vint, à la porte de la chambre même frapper. Tirer de sa trop courte somnolence, Sa Froideur Décoiffée se décida à ouvrir au dixième coup.

Devant le regard tant surpris qu'à demi-endormi se tenait un archer drow dégoulinant, la tunique couverte de sang, le visage maquillé de boue, la chevelure en plus piteux état encore que celle de sa maitresse. D'une voix d'outre-tombe il murmura.

Votre Glaceur Impériale, j'arrive tout juste de l'île de Starguildkim.

Sous le regard interrogateur, il poursuivit.

Après la prise du camp, je suis resté caché dans les buissons.
J'y ai suivi les événements, guettant le moment propice.
Et l'heure est venue.
J'ai trouvé une place sure, un lieu où bâtir nouveau camp, un lieu où nous reconstruire et finir ce qui fut commencé.
Ô Votre Splendeur, la joute n'ai pas tout à fait terminée, et nous y avons notre place.

Un instant.
Tu as déserté, refusant la lutte finale et te voilà à ma porte, me tirant d'un sommeil éphémère, pour aller finir ce que tu n'a jamais voulu débuter ?

Je ne vis que pour vous servir, Ô Votre Ingénieuse Cruauté, vous et nulle autre.
Mes flèches ne sont pas la propriété d'une démone, ma vie est vôtre point sienne.

L'archer sortit sa dague. La tendant à sa lady of war, il posa genoux à terre et dévoila son cou à la lame affutée.

Du bout des doigts, la drow repoussa le présent.

Relèves-toi ô imbécile, avant que je ne change d'avis.
Fais affréter embarcation, nous retournons nous mêler de cela.
Et avant que j'oublie… ton nom ?

Elèdif.

Bien, général fidèle, en route.

Prenant tout juste le temps de revêtir tenue décente, la drow et son nouveau général s'en furent vers le port. L'île sanguinaire vit bientôt un retour imprévu…

L'issue, elle, était déjà connue.

En un sanctuaire lointain, une ombre lentement se relevait. Ses paupières plissées sous la faible lueur des vitraux avaient peine à se décoller.

***Combien de jours ?***

Doucement, elle s'assit sur la pierre froide. Sa tête douloureuse ne lui laissait nul répit. Tel un ivrogne se réveillant en une ruelle glacée après une nuit de décadence, elle se frotta le visage.

***Que s'est-il passé ?***

Ses pensées se troublaient, ses souvenirs s'émiettaient. Non sans peine, elle parvint enfin à ouvrir les yeux. Le plafond haut, les fresques sobres et les chandeliers éteints la ramenèrent à ce lieu qu'elle connaissait si bien.

***Le Cœur du Sanctuaire !?***

Au dessus d'elle la coupole dispersait en échos les faibles murmures du vent. A ses pieds les pales lueurs dansaient au grès du temps sur la pierre froide. Ses pieds dénudés couverts de boue trahissaient son cheminent. Elle s'efforçait de se souvenir… en vain.

***Comment suis-je arrivée là ?***

A la vue de sa robe noire couverte de sang, quelques brides lui revinrent en un flash. Un poignard… un rocher… et se cri perçant qui résonnait à ses oreilles.

***Qui était-ce ?***

Deux poings vinrent tambouriner à la porte. Elle se releva, tentant tant bien que mal de préserver un certain équilibre. En un grognement, son ventre lui rappela qu'il était vide depuis bien des jours.

Une main sur le capricieux, elle s'avança vers la porte pour en ôter le loquet. Le lourd battant tourna sur ses gongs et un archer fort bien vêtu apparut dans l'embrasement.

***Elédif ?***

Le drow sembla gêné de trouver sa maîtresse en tenue si troublante. Il baissa les yeux et murmura humblement.

Le général m'envoie prendre de vos nouvelles, votre Froideur.

***Un messager…***

Devant le silence pesant, le pauvre bougre ajouta, d'une voix hésitante.

Cela fait près de deux mois que vous avez quitté vos terres… le général commençait à… euh… il souhaiterait avoir votre opinion… ou plutôt… il voudrait savoir si vous serez présente pour la joute finale…

***Deux mois…
La joute !?***

Son regard retrouva sa couleur rouge vif, son teint toujours aussi pâle passa du maladif à sa froideur commune. Elle se ressaisissait. Deux mois s'étaient écoulés… deux mois dont elle ne se souvenait point… un vide de plus en une vie qui en était déjà bien parsemée. Elle fixa le messager qui, la tête baissée, n'osait toujours pas la regarder.

***Il semblerait que je sois attendue...***

Reportant son attention sur le liquide visqueux qui couvrait ses vêtements.

***Un de plus… qu'importe.***

Sans dire mot elle passa aux côtés de l'archer et hâta le pas vers la chambre qu'elle occupait.

***Deux mois…
Bélialis…
Kataskopas…
Que s'est-il passé ?***

Une heure plus tard, un cheval s'élançait au grand galop à travers les bois maudits.

La nuit tombante sur l'étendue bleue, en un frêle esquif, deux hommes ramaient toujours.

La drow n'avait dit mot depuis son réveil tardif. Elle avait rejoint le port sans accorder la moindre halte à sa monture. La pauvre bête en était morte d'épuisement à l'entrée des quais. Ce sacrifice fut toutefois vain, à son arrivée, le galion se perdait déjà à l'horizon. Réquisitionnant une barque et deux matelots, l'opiniâtre s'était alors lancée à sa poursuite. Un temps clément et une mer d'huile n'avaient cependant suffit au succès de la folle tentative.

Perdue au milieu des vagues naissantes, sa froideur maudissait Fortuna de ce nouvel affront. En retard… une fois encore elle manquerait le début des festivités…


Minuit sonnait au lointain clocher dakimien, Zippo relisait, perplexe, la missive arrivée quelques heures plus tôt. L'étrange bout de parchemin, envoyé à la hâte par le capitaine marchant de la seigneurie, affichait ces quelques mots :

Citation :

"Ai aperçu sa Froideur en début d'après-midi. Embarquée vers l'île de sang."

L'embarcation finit par accoster sur la côté rocailleuse. Quelques souvenirs peu glorieux revinrent alors à la Dame pale. Les deux hommes s'écroulèrent sur le sol à bout de force, aspirant déjà à un retour en lieu plus paisible. On ne les y revit jamais pourtant.

Au loin les coups de hache résonnaient déjà. La drow se rassura d'apprendre qu'elle n'était point la dernière cette fois. Parfait, elle en profiterait donc. Un faible sourire apparut même sur son visage quand on lui donna le nom du retardataire.

***Un début de vengeance…***

Les drows ont la rancune tenace ne dit-on pas ?

D'une collaboration d'alliés de circonstance, le sort du pauvre bougre fut vite décidé et ses maigres affaires emballées. Le choix du deuxième adversaire se posa alors. Et le sourire de sa Froideur grandit de plus belle.

Votre Froideur, le général Elédif m'envoie vous informer de la destruction du château ennemi.

Elle renvoya le messager d'un hochement de tête et se pencha à nouveau sur ses plans. D'autres missives arrivèrent témoignant de nombreuses victoires alliées, toutefois aussi de défaites. Certains se montraient plus coriace que d'autres, la joute ne faisait que commencer.

Au matin du troisième jour, le général vint en personne à la tente de la drow.

Votre Froideur, voilà nouvelles qui devraient vous satisfaire.
Un autre de vos ennemis historique vient d'abandonner son camp.
Et leur chef de meute devrait plier sous le courroux de vos lieutenants d'ici la fin de journée.

A cette dernière annonce, elle serra ses poings. Elle aurait tant aimé lui porter le dernier coup elle-même... Elle se consola en se remémorant la proie de choix de la nuit et se contenta d'adresser un sourire approbateur à son fidèle archer.

***Nous avons tout le temps pour cela.***

Et le petit dictateur tomba le jour même. Les batailles se succédèrent en une ressemblance trompeuse. La hargne s'estompa avec l'intérêt des combats. Ses ennemis de toujours éliminés, la drow perdit son avidité.

Elle trouvait peu d'intérêt à combattre les alliés de jadis. Même s'ils prenaient le visage d'adversaires du jour, ils avaient été frères d'armes en des temps révolus. Elle mettait beaucoup moins d'ardeur à la tâche, ses assauts se raréfièrent et bientôt elle ordonna l'arrêt des attaques.


Perché sur la branche d'un pin, Elèdif scrutait l'horizon. Les corps s'entassaient ci et là, au hasard des champs de bataille. Seul un camp ennemi demeurait encore dans le paysage sanglant.

Entrant en la bâtisse qui tenait lieu de château temporaire, il trouva la drow occupée à passer en revue ses trophées.

**Il me manque encore un épouvantail doré… rareté que cette bête là.**

Hum…
Votre Froideur, pardonnez du dérangement.
Toutefois…
Un de nos ennemis n'est point encore vaincu. J'attends votre autorisation pour lancer l'assaut.

**Non.
Il fait déjà front à deux armées. Ils en viendront à bout bien assez tôt.
Gardons donc un peu de fierté militaire.**

Le général la regardait perplexe.

**Donne donc ordre de rompre les rangs. Un peu de repos fera du bien à tous. Je dois encore m'entretenir avec nos alliés sur la suite des réjouissances.**

Il ne bougeait toujours pas.

**Que ne comprends-tu point dans ces instructions bougre d'âne !?**

Pas la moindre réaction.

**Mais qui…**

La drow s'arrêta, réalisant enfin. Elle se tourna vers un miroir, abasourdie.

Elèdif ne comprenait plus rien. Voilà bien cinq minutes que la dame remuait les lèvres devant lui. Pourtant nul son n'en sortait.

Euh… votre Froideur…
Pourriez-vous parler un peu plus fort ?

La drow s'approcha et du plat de sa hache donna un bon coup sur le crâne de l'imbécile. Sans dire mot, elle se dirigea vers son secrétaire, en sortit un parchemin, son encrier et une plume. En grosses lettres elle inscrivit alors :

Citation :

Ordonne l'arrêt immédiat des combats et donne aux troupes repos, ô Imbécile !

Puis la dame se retira en ses appartements, la mine songeuse.

Il suffisait de le dire.

Le général bougonna en sortant et rapatria les troupes au camp. Là les homme festoyèrent gaiment de longs jours durant.

Un cataclysme planétaire, que certains prirent pour l'Apocalypse même, vint interrompre les festivités le temps d'un orage dévastateur. Cela ne changea rien aux dés depuis longtemps jetés. Le dernier résistant tomba juste après, ne laissant en l'île que des alliés.

La Sombre Dame ne sortit plus de sa demeure, méditant sur le mauvais tour qui lui tombait encore sur le bout du nez… et son amnésie persistante.

De son regard sanglant, la dame sombre fixait l'océan. L'étendue bleue à perte de vue l'a ramenée à son éternelle errance. Le vide qui l'entourait reflétait de trop celui qui l'habitait. Jadis dépouillée de son âme, sa mémoire même lui faisait défaut aujourd'hui. Ses souvenirs égarés lui rendaient peu à peu sa mélancolie latente. Où était-ce cette absence de but ? Dans le combat elle avait pu oublier sa pitoyable existence. Mais à présent que lui restait-il ?

Une odeur de brûlé vint perturber la triste penseuse. Lentement la mort étendait son ombre sur l'île paisible. Etait-ce illusion ? Réalité ? Entre passé et présent son esprit hésitait. Des semaines que les combats avaient cessé… pourtant les fracas des armes, les cris étouffés du lointain, eux, ne trompaient pas. La drow se détourna du bleu marin, ses yeux se portèrent vers l'Ouest. Du camp du rôdeur la fumée s'élevait telle nuée de corbeau.

**Ils auront finalement osé.**

D'un pas nonchalant, elle rejoint son campement. En milieu de journée l'armée noire se déversait sur les territoires orcs. L'ennemi, déjà bien affaibli, ne put tenir front. Avec le jour l'Alliance s'éteignait, avec la nuit la seconde guerre commençait.


Sur la table de chêne, le corps verdâtre repose. Dans un silence macabre l'alchimiste opère. D'un pas hésitant je m'approche de Demonia, la scientifique renommée.

"Ah, te voilà enfin scribe, de peu tu allais rater le début."

Sans me porter plus d'attention, elle se saisit d'un long poignard. La lame s'avance doucement vers le ventre bedonnant, et je ne suis guère sure de vouloir assister à la suite.

"Euh… sa froideur m'a demandé de noter vos conclusions… il n'est peut-être pas nécessaire que je… enfin… vous pourriez aussi me les communiquer par la suite… et…

Ah ah ah."

Son rire me glace le sang alors qu'en son regard luit la curiosité avide du savant fou.

"Je me suis toujours demandée de quoi est faite une scribe… muscles en papiers mâchés et sang d'encre ?"

Sang d'encre… là est bien l'expression. Mon sang lui ne fait qu'un tour, en cet instant que d'une plume tremblante j'éternise. Sont-ce mes dernières lignes que j'écris ainsi, sous la menace de la froide lame ?

Un nouveau rire échappe à l'alchimiste. Me dévisageant, elle murmure.

"Ne regarde pas si le sang te gêne tant que ça.
Maintenant tais-toi et note !"

Impétueuse curiosité qui nous pousse toujours à détourner le regard vers ce qui devrait nous rebuter. Le fer tranche comme dans du beurre, la peau graisseuse se sépare laissant ressortir les organes du soldat. La main experte s'enfonce dans la carcasse entrouverte.

L'estomac fragile, j'attends les premières constatations à noter sur le rapport.

"Zacor, joue nous donc un peu de violon, cela détendra la scribe… ah ah."

Le serviteur obtempère en la seconde, sans doute peu désireux d'échanger sa situation avec celle du mort. La mélodie, sinistre à souhait, s'élève des cordes meurtries.

"N'as-tu rien de plus joyeux bougre d'âne ?
Autopsie n'est pas enterrement !
Découvertes… sciences doivent être joyeuses… beauté que de détailler ainsi corps… ah ah ah…"

De mélancolie joie se fait, en rythme les doigts de la savante reprennent leur danse sur la mélodie entrainante.

Le travail se poursuit alors que le miens débute.

Citation :

Septième Age, 14 avril de l'an 110 - Rapport d'autopsie

Cadavre d'un ouvrier orc de taille moyenne, ramassé dans les décombres du dépôt de son maitre le 9 avril de cette année en l'île de sang. Corps conservé dans du sel de mer et ramené au château de Sa Froideur sur une barque clandestine afin d'y être étudié.

Taille du spécimen : 1m 90
Poids : 105 kg
Age estimé : 42 ans

Premières constatations :
Physionomie proche de celle de l'homme à quelques exceptions : dents plus fines et pointues, deux canines protubérantes, boite crânienne limitée en contenance, oreilles pointues (proches de celles d'un elfe), musculature plus développée que chez l'homme.
Peau de couleur vert gris recouverte de plusieurs couche de salissures, consistance résistante, proche du cuir de coutoreux.
Couche de graisse plutôt épaisse juste sous la peau, variant entre 4 et 5 cm, servant surement à résister au froid.
Chevelure épaisse et rêche, d'un noir virant au gris par instant.

Étude détaillée de l'organisme :
-CENSURE-

Conclusions :
Créature humanoïde à la carrure imposante et au mœurs brutales. Taillé pour le combat, son intellect semble sous-développé en comparaison des autres races "civilisées".

Conclusions annexes :
La mort par asphyxie ayant conservé le corps en parfait état, il sera empaillé en vue d'être ajouté à la collection personnelle de Sa Froideur.

Autopsie réalisée par dame Demonia, alchimiste et savante de la seigneurie.

Deux autres opérations suivirent, celle d'un gobelin, puis d'un urukhai. Sa Froideur avait ordonné une étude complète des combattants ennemis afin de mettre en lumière leurs point faibles. De mémoire de drow, cette guerre était la première menée contre des orcs. Les rapports de dame Demonia permirent de remporter maintes victoires sur les pugnaces créatures, toutefois le combat était loin de se terminer.


La porte s'entrouvrit laissant la silhouette élancée se faufiler dans le bureau.

"Votre froideur, les derniers résistants viennent d'être exécutés, le domaine du Sud sera bientôt rasé. Le seigneur d'outre-tombe y veille.
Selon vos ordres, nous concentrons nos efforts au Nord. Toutefois la tâche s'avère plus ardue…
…
Votre Froideur ?"

Elèdif contemplait le corps immobile qui lui tournait le dos. La drow, debout, face à la fenêtre, scrutait l'horizon impassible.

Depuis leur retour en l'île de sang, elle n'avait prononcé mot. La dame sombre semblait sombrer en un silence éternel…

"Votre Froideur ?"

Depuis un certain temps déjà, le général appelait sans grand succès. Devant lui le corps de la dame demeurait immobile. Il se décida à approcher. Non sans hésitation, il posa une main sur l'épaule de la drow.

"Votre Froideur ?"


"Votre Froideur ?"

La voix lointaine résonnait à ses oreilles. On l'appelait. Elle le savait. Elle voulait répondre, n'y parvenait pourtant. Autour d'elle ce n'était que ténèbres. Une brume sombre l'enchaînait en cet univers étrange.

**Où suis-je ?**

Elle s'était déjà posée cette question… tant de fois… tant de fois elle s'était égarée.

"Tu pensais vraiment te débarrasser de moi ainsi ?"

Cette voix… elle ne la connaissait que trop. Prisonnière de son propre corps, elle luttait depuis si longtemps déjà.

Une sensation de manque l'envahit soudain.

"Aurais-tu oublié qui je suis ?"

**Comment l'oublier…**

Sous ses yeux le visage se formait peu à peu. De la brume la démone naissait. Ses fines courbes, son visage à peine humain… et se regard… capable de pénétrer les âmes.

"Est-ce cela que tu cherches ?"

Une expression satisfaite se dessina en ses traits pales alors qu'elle agitait une fiole sous les yeux effarés de la drow. Telle une étoile en la nuit profonde, l'âme y luisait de mille feu. Telle luciole en bocal, elle cherchait désespérément l'issue de sa prison de verre.

Salaha tendit la main et dans la fiole son âme lui répondit d'un scintillement cristallin. Elle était là sous ses yeux, demeurait inaccessible pourtant.


Le bras de la drow se leva soudain, surprenant le général.

"Votre Froideur !?"

La lueur d'espoir ne fit que passer en le regard du combattant déjà bien désemparé. Quand, levant les yeux, il vit larmes de sang couler sur la joue de celle qu'il avait tant admirée, l'espoir se mua en terreur. Elèdif recula de quelques pas sous le choc.

"Ce regard… vide… que… qu'êtes-vous… "

La peur prenait le dessus en son être Lui qui avait connu bien des guerres, tant de fois fait couler le sang… que pouvait-il ici ? Quelle arme employer face à pareil ennemi ?

Folle… elle est perdue… à jamais perdue.

Ce jour-là, l'armée noire vit son général traverser le camp à vive allure et, sans se retourner, disparaitre à jamais.


Elle était si proche… si proche…

Un rire perçant fendit l'air. Les doigts griffus se resserrait sur le verre. La lueur fendait à peine la terrible prise. La démone ramenait à elle son bien, bientôt il disparaitrait à nouveau en les limbes de sa cape sombre.

"Je te l'ai déjà dit, elle est à moi ! A jamais à moi !"

"Aaaaaaarrgh"

Le cri résonna en l'esprit de la drow, tel l'écho d'un passé oublié, pourtant point si lointain. En un flash ces derniers mois lui revinrent en mémoire. Elle avait déjà entendu ces mots. Elle ne les entendait point maintenant. Non. La démone n'était pas présente en cet instant. Elle n'était pas en ce bureau, elle n'était pas en l'île de sang.

**Où était-ce ?**

Elle revoyait le Sanctuaire. Elle s'y était rendue ce soir là. Elle avait descendu les interminables marches, elle avait pénétré au cœur du lieu.

**Kατάσκοπας**

La fille du feu était à ses côtés. Elle l'avait guidée à travers le dédale. L'ombre les avait suivies. Les ténèbres étaient entrés, à jamais ils resteraient prisonniers.

"N'aie crainte, tu n'es plus seule maintenant."

Une fois au centre de tout, la démone avait voulu posséder la drow une fois de plus, une fois de trop. Si proche de son but elle devait échouer. La mage avait tout prévu. Le vieux sortilège avait eu l'effet escompté… ou presque. De sa magie, Kατάσκοπας avait détourné Bélialis de sa main vengeresse. Toutefois, la démone n'était point à court de ressources. Dans le corps de celle qui troublait ainsi ses projets, elle s'était faufilée.

"Là voilà piégée, tue la, mon enfant, tue nous."

La mage possédée se dirigeait vers le cristal. Voilà donc ce qu'elle voulait. Ses projets obscurs se dévoilaient enfin aux yeux de sa proie fidèle. La drow ne pouvait laisser faire. Il était temps. Il était temps de reprendre en main son existence. Une dernière fois elle avait obéi, une dernière fois.

De sa lame elle avait transpercé celles qui jadis elle nommait maitres. Kατάσκοπας, fille du feu, mage des temps anciens, avait péri ce jour-là, et, dans sa chute, avait ramené en Enfer la révoltée des cieux.


Quand son corps s'éveilla à nouveau au monde, Salaha se trouvait en son campement sur l'île de sang. Sa main hésitante se tendait vers la poche de sa cape. Quand elle l'en ressortit, elle y tenait une fiole. Après tout ce temps, elle l'avait retrouvée.

**Si proche pourtant si loin...**

Son âme lui appartenait, n'était sienne pour autant. Il lui faudrait trouver le moyen de se l'approprier à nouveau. Le flacon était là près de son cœur battant, toutefois il demeurait scellé.

La drow esquissa un sourire, replaçant sa précieuse en l'intérieur de sa cape. Elle avait recouvré l'essence de la vie… l'espoir luisait à nouveau en son être.




Épilogue

On raconte qu'en leur voyage vers les enfers, Kατάσκοπας et Bélialis furent séparées. La première disparut aux abords du Styx, la seconde prit place en la barque sous les yeux médusés du passeur. De la mage toutes traces furent perdues. De la démone, on sait qu'elle retrouva son créateur... toutefois ceci est une autre histoire.

L'ombre se faufilait vers la forteresse au profit de l'obscurité d'une nuit sans lune. A l'entrée nul garde pour l'arrêter, les lieux étaient depuis longtemps désertés. Après la disparition de la drow, tous avaient fuit le sombre domaine. Tant soldats que paysans, serviteurs que conseillers, aucun n'avait souhaité demeurer en ce lieu maudit. Aucun ? enfin presque...

En une certaine bibliothèque, un être persistait, quoiqu'être il n'était plus vraiment et ce depuis bien longtemps. Chien fidèle d'une maîtresse absente, l'intendant décharné arpentait les rangées poussiéreuses à la recherche d'un ouvrage non lu. La chose n'était guère aisée. En effet, il avait eu plus de temps qu'il n'en fallait ces derniers mois pour feuilleter la majeure partie des livres ici conservés.

Cinq mois... cinq longs mois... quel espoir reste-t-il au pauvre Zippo ?

Il parcourait maintenant des yeux le rayon "Animaux et Créatures de nos contrées". Passant le doigt sur la reliure de "Licorne et autres fééries", il poursuivit son monologue.

Si seulement il n'était pas si seul...

Il avait pris l'habitude de se parler ainsi, n'ayant pour seule réponse que le silence ambiant agrémenté parfois du sifflement du vent dans les arbres voisins, ou encore du crissement des charpentes parcourues par quelques rongeurs ou insectes. Il faut dire que nul voyageur ne s'aventurait jusqu'au château depuis le départ des serviteurs. Enfin presque... un commerçant itinérant s'y était bien risqué une fois. Zippo s'en souvenait encore. C'était une nuit sans lune, comme celle-ci. Une de ces nuits où l'on évite de se promener seul en un domaine inconnu, surtout ce domaine-là. Le pauvre bougre était arrivé jusqu'aux portes de l'enceinte extérieure, accomplissant l'exploit de ne perdre que deux de ses trois ponneys en chemin. Mais alors qu'il s'apprêtait à pousser la grille, en un bruissement de feuilles mortes une griffe boisée s'était posée sur son épaule tremblante. Les Ents noirs l'avaient à jamais emporté dans la maudite forêt.

Nul ne peut la traverser... nul ne le peut maintenant...

Après le départ du dernier serviteur, le bois s'était réveillé. Les gardiens étaient devenus comme fous. Eux aussi souffraient de solitude, eux aussi s'étaient laissés envahir par la tristesse. De la mélancolie était née la haine, la soif de vengeance pour pareil abandon. Plus personne pour entretenir leurs branches, plus le moindre jardinier pour ramasser les feuilles et couper les rampantes intruses.

Tous partis... oui, tous partis...
Si Elle revient, que dira le pauvre Zippo...
Que dira-t-il à sa Splendeur...

Rien de plus que la vérité.

Sans le moindre bruit, l'ombre s'était glissée auprès de lui, et sur l'être décharné la pâle main s'était posée. L'intendant sursauta et fit deux bonds en arrière devant la vision effrayante. A ses côtés se tenait une sombre silhouette, couverte de haut en bas d'une cape noire aussi poussiéreuse que les étagères qui les entouraient. Zippo hésita, dévisageant la créature de ses petits yeux terrifiés. Mais une odeur familière vint se faire connaitre à son nez de fin limier.

Vo...vo...Votre Froideur ?

Exact. Je me demandais si tu finirais par me reconnaitre mon vieil ami.

L'intendant fut doublement surpris alors que la drow abaissait son capuchon, le laissant retomber négligemment sur ses épaules. Tout d'abord il ne pensait pas qu'un jour sa maitresse puisse ainsi l'appeler, encore moins qu'il le méritait, ensuite il fut troublé par la cicatrice qui ornait maintenant le visage qu'il avait si longtemps adoré. Sur la joue grisâtre se dessinait maintenant un long trait boursouflé de chair brulée. L'intendant fixa un long instant cette disgrâce qui venait perturber ce qui fut longtemps à ses yeux la perfection incarnée, puis il baissa son regard vers le sol, honteux de son acte.

Ne t'en fais point pour cela, tu ne m'offense guère. Je sais le respect que tu me portes.
Respect qui n'a d'égal que ta fidélité, aussi laisse moi à partir de ce jour te nommer ami, car en ces terres tu es celui qui t'en rapproche le plus.
Oui... bien des choses ont changé et d'autres changeront bientôt, mais avant que je ne te conte ma longue et sinistre aventure, dis moi donc ce qui est arrivé à mon triste domaine.

Alors Zippo entreprit de relater ces cinq longs mois de souffrance. Il expliqua comment les serviteurs avaient pris la route les uns après les autres, comment le domaine avait bien vite était déserté, comment les monstres s'y étaient multipliés, comment le château s'était peu à peu délabré pour ressembler plus que jamais à une sombre ruine hantée. Il finit en racontant son propre séjour en la bibliothèque et la façon dont il avait préservé les livres, trésors le plus cher de sa maitresse. Quand il eut terminé, tout deux étaient installés sur des fauteuils voisins autour du vieux bureau qui avait vu se prendre tant de décisions.

Voilà encore une part peu réjouissante de ton existence... à se demander si le sort t'épargnera un jour mon pauvre Zippo.
Bien, je crois que mon tour est venu. Toutefois, c'est une bien longue histoire, aussi, une bonne bouteille serait bienvenue pour l'accompagner.
Il doit bien rester cela en la cave... et pense à prendre un verre pour toi.

Certaines choses ne changeront surement jamais, et bien qu'il eut maintenant droit au titre "d'ami", l'intendant s'exécuta et revint bien vite avec une bouteille de rhum et deux verres. Une fois le breuvage servi et chacun à nouveau assis, la drow put commencer son récit à la faible lueur d'une bougie.

"Toute cette histoire débuta sur la jonque qui devait me conduire en l'archipel boisé. Je ne sais si tu t'en souviens Zippo. Le mois d'avril était bien avancé et la bataille se terminait en l'île de sang. Tu m'avais alors annoncé la qualification de Croc-Dur en ce tournoi de bucherons. J'avais pris la mer pour le rejoindre, ma présence n'étant plus requise au domaine sanglant. Un vent favorable avait rendu le voyage bref et clément. J'accostais donc sur l'île déboisée en cette fin de mois pour saluer la performance du Fils de Minos..."

La drow s'arrêta soudainement pensive.

"Voilà que je me perds en une histoire que tu connais déjà."

Boit une gorgée, remettant de l'ordre à ses idées.

"Ah, oui, cela me revient. La visite s'achevait et je m'apprêtais à reprendre mon voyage pour rentrer au Sanctuaire. L'embarquement fut sans embûche. La jonque gagna le galion et nous fîmes route vers l'océan. Mais voilà qu'après deux jours de navigation..."


Avril 110, quelque part dans l'océan


La mer était calme, le vent favorable. Le Sanglant faisait cap Nord-Ouest vers le paisible archipel. Sur le pont, l'équipage s'affairait sifflotant, mettant du cœur à l'ouvrage. Tout semblait aller pour le mieux, et tous poursuivaient cette traversée en une totale insouciance. Pourtant ce jour-là devait à jamais marquer leur vie.

Le soleil siégeait à son Zénith quand le capitaine Sombral fit quérir le mousse du navire. Ce dernier ne se fit pas prier et le rejoignit bien vite à la barre.

Ah, te voilà mon garçon.
Va voir comment se porte Sa Froideur et annonce lui notre arrivée sur Dakim sous deux jour, si l'océan le veut bien.

Bien mon cap'tain !

L'adolescent galopa alors vers la cabine du capitaine où séjournait la seule passagère du navire. La Glaciale Drow, connue aussi sous le nom de Dame Blanche, bien justement nommée Sa Froideur par l'ensemble de ses soldats... enfin bref, Dame Salaha avait embarqué sur le galion une semaine auparavant. Plus exactement, le galion avait récupéré la dame au large de l'archipel boisé et avait pour unique mission de la ramener au port de Dakim.

Toc, toc, toc

Le mousse frappa à la porte d'un geste hésitant.

Entrez.

Il entra, guère rassuré. Devant lui se tenait la dame, assise au bureau du capitaine. Chaque fois qu'il avait eu à lui rendre visite, il l'avait trouvée là. Il en venait à se demander si elle n'avait jamais quitté le vieux fauteuil depuis le début de la traversée. Comme à son habitude, elle tenait en sa main une sorte de fiole luminescente, qu'elle s'empressait de ranger sous cape dès que l'on s'approchait. Cette fois ne fut point différente. A peine eut-il fait un pas dans la pièce que la lumière disparu sous le sombre tissu.

Hum... le capitaine m'envoie prendre de vos nouvelles... Votre Froideur.

Et bien, je ne me porte pas plus mal que ce matin et certainement pas mieux que ce soir.
Est-ce juste le plaisir de me déranger en mes réflexions ou as-tu quelque information à me transmettre ?

Euh... oui.

Oui ?

Hum... le cap'tain m'a aussi dit de vous dire que nous serons à Dakim dans deux jours...

Bien.

... 'fin si l'océan l'veut bien.

Alors souhaitons qu'il le veuille...
Si tu n'as rien à ajouter, la porte n'a pas bougé.

Ah... euh... oui...
Au-revoir...

Sur quoi il se dirigea vers la porte.

... Votre Froideur.

Ajouta-t-il en refermant cette dernière derrière lui. Sa tranquillité retrouvée, la drow ressortit sa précieuse fiole de sous sa cape. En sa main, le verre brillait de mille feux.

Me livreras-tu un jour ton secret ?

Elle fixait le récipient tel un trésor, un trésor bien longtemps convoité.

Si près et pourtant si loin...

La lueur blanche semblait la provoquer.

Tant d'années à te chercher pour pareil résultat... Oh sort ironique, quel tour me joues-tu là !


Note de la Scribe :
Pour ceux qui n'auraient suivi l'histoire de cette fiole, il apparait utile de clarifier ici un point du récit. Quelques semaines plus tôt, la drow se débarrassait de Bélialis. A l'issue du combat, elle espérait récupérer son âme, dérobée par la démone plus d'un siècle auparavant. Toutefois, Dame Fortuna en sa grande perplexité lui avait offert une fiole. Certes, la dite fiole contenait bien l'âme recherchée... mais elle demeurait impossible à ouvrir. Voilà pourquoi, Salaha passait ses journées et ses nuits à fixer le verre, se torturant l'esprit à trouver solution au problème. Bien, maintenant que tout le monde comprend, reprenons.


La drow fixait la fiole, espérant peut-être la briser de son regard insistant, quand un cri se fit entendre.

Navire en vue ! Navire en vue !

La vigie s'époumonait, pointant le doigt vers le Nord.

La vigie s'époumonait et en réponse les pas résonnaient. Tous s'activaient sous les hurlements du capitaine. Dans la cabine, la drow ronchonnait de voir ainsi sa maigre tranquillité réduite à néant.

Rhaaa… impossible de réfléchir dans tout ce vacarme.

Elle rangea à nouveau la petite fiole en sa cape et sortit d'un pas nonchalant alors qu'un "Les drows, ce sont les drows" s'élevait répandant à sa suite un silence d'effroi sur le navire. Au loin, par delà les blanches voiles, la drow ne distinguait qu'un bateau noir faisant route sur eux à vive allure. Elle rejoignit le capitaine à la barre. L'y trouva stupéfié, en un mélange d'horreur et de colère.

Les drows ?, murmura-t-elle seulement quand il daigna enfin s'apercevoir de sa présence.

Le capitaine déglutit, reprenant un calme incertain, avant de murmurer.

Vos lointaines cousines du Nord…

Tiens donc.

Elle n'avait entendu que peu de légendes sur cette société matriarcale. Peuple peu connu, et aux mœurs contestées, les drows vivaient en des cités souterraines, dans les Terres Sauvages du Nord. Elles y côtoyaient gobelins et prédateurs gelés, mais surtout y faisaient régner une loi de terreur. Les femmes, ou plutôt les femelles, s'y étaient posées en maîtres il y a bien longtemps de cela. Mi-drow, mi-araignée, déesse ou démone, l'invaincue Lolth tissait là sa toile. Sous sa souveraineté, les hordes s'organisaient… parfois s'entretuaient. Toutefois jamais une guerre entre drows ne s'était prolongée sur plus de quelques jours. De cette règle inviolée, elles trouvaient largement le temps d'arpenter les mers pour trouver quelques esclaves de plus, quand leurs propres mâles ne suffisaient plus. Elles s'emparaient des vaisseaux imprudents venus voguer un peu trop près de leurs contrées, tuaient tout membre de la gente féminine qui s'y trouvait, et passaient les chaines aux autres.

Jamais… jamais on ne les avait vu s'aventurer si loin au Sud…

Une étincelle de compréhension, mêlée à une lueur de crainte, passa dans le regard de Sa Froideur. Elle qui ne connaissait jadis nulle peur avait appris à craindre les déesses noires.

Changez de Cap… évitez-les !

Que croyez-vous que nous essayons de faire ! Regardez donc nos voiles !

Elle leva les yeux, suivant le bras dressé du vieux loups de mer. Les voiles étaient étrangement calmes. Le vent ne sifflait plus à leurs oreilles. Le galion ralentissait et serait bientôt immobilisé. Devant eux, le vaisseau noir accélérait l'allure. Il se trouvait si proche maintenant qu'elle pouvait distinguer les rames qui s'activaient de chaque bord, entendre les cris de guerre des furies qui se préparaient à l'abordage.

C'est magie noire que cela ! Nous sommes perdus !

Elle ne pouvait détacher ses yeux de ce vaisseau maudit qui serait bientôt à leur portée lâchant sur eux sa déferlante de guerrières sans pitié. Personne n'aimait croiser les drows… non personne.